Há palavras que escritas encantam, como belas ciganas num toque adivinhador na palma das mãos. Há páginas perfumadas pelo passar do tempo, velhinhas; sobem afunilando as narinas como um óleo misterioso trazido do Oriente. Há vidas simples de tão doces ou guerreiras como o miar do gato. Há florestas de bagas vermelhas, ruas novaiorquinas, ou palácios com escadarias de pé de feijão. Tiquetaque, tiquetaque, soam as horas... Só mais uma página, só mais uma...